Уходит, как поезд в огромный тоннель,

Отсчитанных дней вереница.

В ней май, и июнь, и прохладный апрель,

Которые будут мне сниться.

 

Но вот мы доходим до новых границ,

Еще не прочитанных нами.

И время опять зажигает огни,

Чтоб ветры раздули их в пламя.

 

И будто по списку печалей и благ

В заклеенном наспех конверте,

Мы делаем свой нерешительный шаг,

Пытаясь поверить в бессмертье.

 

1911