Поль Верлен

Городской пейзаж

 

В Париже пленником, по тысяче причин,

Все лето я сижу; я разгоняю сплин

Тем, что вблизи меня и что не стоит денег.

Вот улица моя, чердак мой (сто ступенек),

И уличный спектакль, бесхитростно-простой,

Разыгрываемый окрестной беднотой

В ее приятельском общенье повседневном, -

В беззлобном равенстве под гнетом дней плачевных.

 

Вот скверы здесь и там под ветром сентября;

Листва оборвана и мечется, паря,

В безумной суете, налево и направо,

Как стая плоских птиц, зеленых, с цвелью ржавой,

Крутясь над группами рабочих под хмельком,

Что спорят весело, взбодренные винцом,

И вспыхивают вдруг, поняв неверно слово...

 

Я, трубкою дымя, стихи слагаю снова;

Средь благодушия сам благодушен я;

Чуть ночь, я спать ложусь и, так как суть моя

В том, чтоб мечтать, - во сне я о стихах мечтаю,

Прекрасных, не таких, что наяву кропаю, -

О чистых, блещущих, как горный ключ, стихах,

 

Высоких, вдумчивых, без пустозвонства, -

ах! Чтоб в них прославил мир меня, совсем иного...

Но, пробудись, из них не помню я ни слова!

(Перевод Р. Шенгели)